„Max, Mischa & die Tet-Offensive“ von Johan Harstad, erschienen im @rowohltverlag, aus dem Norwegischen übersetzt von Ursel Allenstein, ist ein Mammut-Entwicklungsroman, für den man Geduld braucht, der einen herausfordert, aber auch immer wieder belohnt. Harstadt hat in einem Interview gesagt, er habe einen Roman schreiben wollen, in dem man sich gewissermaßen aufhalten und zu Hause fühlen könne. Das ist ihm so weit gelungen, dass ich sofort weiß, was er meint, und ich war auch gern zu Gast in diesem Universum, in Stavanger und Manhattan, aber - so sehr mir Max, Mischa, Mordecai und Owen ans Herz gewachsen sind - ich bin doch eher erleichtert, dass die Zeit dort um ist.
Die ganze Vietnamkriegsthematik war für mich eine ziemliche Strapaze, die Exkurse zu Kunst und Theater haben mich um so mehr interessiert. Nebenbei machen sie Harstadts ästhetisches Programm deutlich: In den beschriebenen Kunstprojekten geht es immer wieder um Leere, ums Warten, um die Erfahrung, aushalten zu müssen, genau wie bei den an Beckett angelehnten Theaterinszenierungen des Protagonisten. Was dieser als Regisseur von seinen Zuschauer*innen verlangt, verlangt der reale Autor von seinen Leser*innen: durchhalten, ausharren, auch wenn’s wehtut. Vielleicht geht darauf diese gewisse Gereiztheit zurück, die ich immer mal wieder empfunden habe: Ist es nötig, so viel Raum einzunehmen, sich dermaßen breit zu machen, ist das nicht quasi literary manspreading? Dass das Buch dick ist, war vorher klar, das ist gar nicht der Punkt. Eher schon: Ich habe mir auf den 1.240 Seiten keinen einzigen Satz angestrichen. Nebenbei bemerkt hätte ich vorher auch kaum für möglich gehalten, dass in so einem Universum gerade mal zwei relevante Frauenfiguren vorkommen. Auf der anderen Seite sind da die großartigen Beschreibungen zwischenmenschlicher Beziehungen, beginnender und schwächelnder Freundschaften und Lieben, und für diese Szenen hat es sich gelohnt. - Eindeutiger wird es nicht mehr, ich bin hin und her gerissen. Wie geht es Euch?
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Kaum hatte ich die 1250 Seiten #maxmischaunddietetoffensive endlich durch, klingelte es an der Tür und meine Medimops-Bestellung kam. Ich habe in der letzten Zeit ja einiges über Maeve Brennan, Iris Murdoch und Françoise Sagan gelesen und möchte nun noch mehr VON ihnen lesen. Von Daniela Krien, die mich gestern bei ihrer Lesung aufs Neue begeistert hat, fehlten mir noch die Erzählungen, und Barbara Honigmann hat vor „Georg“ schon ein Buch über ihren Vater geschrieben, das ich auch noch lesen möchte. Daneben waren noch ein paar Tipps von Euch in dem Paket, und dann hatte ich ja auch gerade erst bei @stories_hamburg zugeschlagen. Habe jetzt, glaube ich, fürs Erste vorgesorgt - die langen Wochenenden können kommen.
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Françoise Sagan (1935-2004) war gerade 18 Jahre alt, als sie mit ihrem Debütroman BONJOUR TRISTESSE einen Skandal und Sensationserfolg landete. Es war der Beginn ihrer Karriere als Bestsellerautorin. Drei Jahre später überschlug sich ihr Aston Martin viermal, sie wurde schwerverletzt aus dem Wrack geborgen, nur Morphium half gegen ihre Schmerzen. – Was mir beim Nachlesen auffiel: die Herablassung, die mir aus deutschen Artikeln über Sagan entgegenschlug. Weder Verena Auffermann (LEIDENSCHAFTEN), noch Kristina Maidt-Zinke in ihrem Nachruf (!) in der Süddeutschen lassen ein gutes Haar an Person oder Werk, statt wenigstens zu erwähnen, was es ausmacht und zu würdigen gibt. Zum Thema Frauenfeindlichkeit im deutschen Feuilleton habe ich mich ja bereits geäußert („Es ist was faul im deutschen Feuilleton“ auf nachtundtag.blog), der Ton dieser beiden passt bedauerlich gut ins Bild (ja, Misogynie gibt es auch bei Frauen, v.a. bei arrivierten, Stichwort internalisierter Sexismus). Ich zitiere stattdessen den ausgewogeneren, sehr informativen Artikel von Christine LeFranc (fembio.org): "Die Einsamkeit ist das Hauptthema in ihrem Werk, die Einsamkeit und die Anstrengung der Menschen, ihr zu entfliehen. Sie selber geht von einer Liebesbeziehung zur anderen, wobei sie mit der Zeit Frauen den Männern vorzieht. [... ] Hinter dem Bild einer frivolen und unmoralischen Françoise Sagan verschwindet gelegentlich ihre wahre Lebensmotivation – das Schreiben, das für sie 'die einzige Rechtfertigung ihrer selbst, das einzige aktive Zeichen ihrer Existenz' darstellt. [...] Ihr wurde vorgeworfen, dass sie ihr großes Talent nur für Themen wie Traurigkeit, Misserfolg, Niederlage verwendet habe und so schnell und oberflächlich schreibe, wie sie – nach Darstellung der Presse – zu leben schien. Andere aber lobten die Musikalität ihrer Sätze, die einfache, klare, natürliche Schreibweise. Sie selber gab zu, in manchen finanziellen Krisen Romane veröffentlicht zu haben, mit denen auch sie nicht ganz zufrieden war. Ihre autobiographischen Texte zeigen sie als eine ernsthafte Frau, empfindsam gegenüber der Tragik des Lebens, einer Tragik, die sie im Alter einholte.“
#françoisesagan
„Sie legte das Konzert auf, fand den Anfang romantisch und vergaß dann, bis zum Ende zuzuhören. Aber das bemerkte sie erst, als die Musik aufhörte, und sie ärgerte sich über sich selber. Zur Zeit brauchte sie sechs Tage, um ein Buch zu lesen, fand die Seite nicht wieder, vergaß die Musik. Ihre Aufmerksamkeit war nur noch auf Stoffmuster gerichtet und auf einen Mann, der nie da war. Sie verlor sich, sie verlor ihren Weg, sie würde ihn nie wiederfinden. ‚Lieben Sie Brahms?’ Sie blieb eine Weile vor dem offenen Fenster stehen, die Sonne schien ihr mitten in die Augen und blendete sie. Und dieser kleine Satz: ‚Lieben Sie Brahms?’ schien ihr plötzlich ein ungeheures Vergessen zu offenbaren: alles, was sie vergessen hatte, all die Fragen, die sie absichtlich vermieden hatte sich zu stellen.“ 🎼
In diesem Absatz versteckt sich die ganze Geschichte, die in diesem schmalen Roman erzählt wird. Françoise Sagan schafft in ihren Büchern eine unvergleichliche Atmosphäre: So leicht und doch so abgründig in ihrem ennui und ihrer tristesse, so anziehend und so hoffnungslos, so modern und so altmodisch und so einmalig französisch.
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Gestern habe ich hier Iris Murdoch vorgestellt, heute folgt einer ihrer wichtigsten Romane: "Der schwarze Prinz" von 1973, den ich in der Übersetzung von Stefanie Schaffer-de Vries @piperverlag gelesen habe. Iris Murdoch war der Meinung, ein Roman „should tell a jolly good yarn", und das tut „Der schwarze Prinz“ mit seiner Fülle von Ereignissen und exzentrischen Charakteren auch. Das Figurenensemble besteht aus den Freunden Bradley und Arnold - ersterer ist der (unzuverlässige) Erzähler, Finanzbeamter und Schriftsteller, der jedoch kaum etwas veröffentlicht hat, während sein alter Freund Arnold jedes Jahr einen neuen, gut verkäuflichen Roman publiziert. Dann sind da noch Arnolds Frau Rachel und ihre Tochter Julian, sowie Bradleys Exfrau Christin, die plötzlich wieder auf der Bildfläche erscheint, und ihr eigentlich nicht gesellschaftsfähiger Bruder. Diese Figuren sind durch Freundschaft, Liebe und vorgespiegelte Gefühle, durch Stolz, Eifersucht und Sex, und schließlich durch Mord und Totschlag aufs engste miteinander verbunden. „Der schwarze Prinz“ ist ein sehr unterhaltsamer, sehr ironischer Roman, eine comedy of manners, bei der ich mal an Jane Austen denken musste, mal an Shakespeares Komödien. Was nicht darüber hinwegtäuschen sollte, dass Murdoch Philosophin war und die moralischen Dilemmata ihrer Protagonist*innen gleichzeitig in Bezug zu Hamlet und den alten Griechen setzt. - Ganz groß!
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Iris Murdoch, Autorin von Romanen, Essays, Dramen und Gedichten, Professorin für Philosophie und Dame of the British Empire, würde in diesem Jahr 100 Jahre alt (1919-1999). Für „The Sea, the Sea“ erhielt sie 1978 den Booker Prize, und auf der Liste der „50 greatest British writers since 1945“ (erstellt 2008 von The Times) rangiert sie auf Platz 12. Die gebürtige Irin war Mitglied der Communist Party und über vierzig Jahre lang glücklich verheiratet mit dem Romancier und Literaturwissenschaftler John Bayley. Dieser hielt Sex für „inescapably ridiculous“ - Murdoch hatte zahlreiche Affären mit Männern wie Frauen. Erotische und ethische Themen sind auch Gegenstand ihrer sechsundzwanzig (!) Romane, in denen wiederholt männliche Mittelklasse-Intellektuelle in einer moralischen Zwickmühle auftauchen, schwule und lesbische Protagonist*innen, Katholik*innen in der Glaubenskrise, mitfühlende Haustiere, „wissende“ Kinder und gelegentlich ein dämonischer männlicher Verführer, der den übrigen Protagonist*innen seinen Willen aufzwingt - ein Typ Mann, für den angeblich Murdochs Liebhaber Elias Canetti als Vorbild diente. Iris Murdoch gilt als Vordenkerin der Gender-Diskussion und hat ihr Fach, die Philosophie, während ihrer Jahre in Oxford entscheidend geprägt, nicht zuletzt durch ihre Arbeiten zu Moralphilosophie und ihre Neuinterpretationen von Aristoteles und Platon. 1997 wurde bei ihr Alzheimer diagnostiziert. Über diese letzte Phase ihres Lebens schrieb John Bayley das Buch „Elegy for Iris“. Auf diesem basiert auch die (umstrittene) Filmbiographie „Iris“, in der Murdoch von Kate Winslett und Judy Dench dargestellt wird.
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